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Non restare immobile

sul bordo della strada

non congelare la gioia

non amare con noia

non ti salvare adesso

né mai

non ti salvare

non riempirti di calma


non appartare del mondo

solo un angolo tranquillo

non lasciar cadere le palpebre

pesanti come giudizi


non restare senza labbra

non t’addormentare senza sonno

non pensarti senza sangue

non ti giudicare senza tempo


però se

malgrado tutto

non puoi evitarlo

e congeli la gioia

e ami con noia


e ti salvi adesso

e ti riempi di calma

e apparti del mondo

solo un angolo tranquillo

e lasci cadere le palpebre

pesanti come giudizi

e ti asciughi senza labbra

e ti addormenti senza sonno

e ti pensi senza sangue

e ti giudichi senza tempo

e resti immobile

al bordo della strada

e ti salvi

allora

non restare con me.



Mario Benedetti

Per Dio se e'bella quest ultima!!l ho riletta tre volte!

Vero....anche se é un po' triste.

Siamo la stessa cosa. Diversamente infelici che si arrabattano come possono perché non tutto vada perso. All’amore, io, non ho mai chiesto di salvarmi la vita.
Mi è bastato che ci fosse quando ne sentivo la mancanza, che non mi abbandonasse. Anche quand’era sgangherato e ridicolo, non l’ho mai lasciato andare.

Diego De Silva - Mia suocera beve

Triste...triste...bhe!dipende dai punti di vista,sembra l immagine di una persona che ha raggiunto la pace dei sensi e magari triste e il narratore ma non il soggetto di cui parla..
Mi sa che m arrampico sugli specchi

Che sia l'amore tutto ciò che esiste
E’ ciò che noi sappiamo dell'amore;
E può bastare che il suo peso sia
Uguale al solco che lascia nel cuore.

Emily Dickinson

LA VERITA’, VI PREGO, SULL’AMORE

Dicono alcuni che amore è un bambino
e alcuni che è un uccello,
alcuni che manda avanti il mondo,
e alcuni che è un’assurdità,
e quando ho domandato al mio vicino,
che aveva tutta l’aria di sapere,
sua moglie si è seccata e ha detto che 
non era il caso, no.

Assomiglia a una coppia di pigiami,
o al salame dove non c’è da bere?
Per l’odore può ricordare i lama,
o avrà un profumo consolante?
E’ piangente a toccarlo, come un pruno,
o lieve come morbido piumino?
E’ tagliente o ben liscio lungo gli orli?
La verità, vi prego, sull’amore.

I manuali di storia ce ne parlano
in qualche noticina misteriosa,
ma è un argomento assai comune
a bordo delle navi da crociera;
ho trovato che vi si accenna nelle
cronache dei suicidi,
e l’ho visto persino scribacchiato
sul retro degli orari ferroviari.

Ha il latrato di un alsaziano a dieta,
o il bum-bum di una banda militare?
Si può farne una buona imitazione
su una sega o uno Steinway da concerto?
Quando canta alle feste, è un finimondo?
Apprezzerà soltanto roba classica?
Smetterà se si vuole un po’ di pace?
La verità, vi prego, sull’amore.

Sono andato a guardare nel bersò;
lì non c’era mai stato;
ho esplorato il Tamigi a Maidenhead,
e poi l’aria balsamica di Brighton.

Non so che cosa mi cantasse il merlo,
o che cosa dicesse il tulipano,
ma non era nascosto nel pollaio, 
e non era nemmeno sotto il letto.

Sa fare delle smorfie straordinarie?
Sull’altalena soffre di vertigini?
Passerà tutto il suo tempo alle corse,
o strimpellando corde sbrindellate?
Avrà idee personali sul denaro?
E’ un buon patriota o mica tanto?
Ne racconta di allegre, anche se spinte?
La verità, vi prego, sull’amore.

Quando viene, verrà senza avvisare,
proprio mentre mi sto frugando il naso?
Busserà la mattina alla mia porta,
o là sul bus mi pesterà un piede?
Accadrà come quando cambia il tempo?
Sarà cortese o spiccio il suo saluto?
Darà una svolta a tutta la mia vita?
La verità, vi prego, sull’amore.

Wystan Hugh Auden

"Vòltati, senza dar peso, come si fa
quando i pensieri nell’aria scivolano via,
voltati per abitudine, lenta, senza senso
come quelle donne che per strada girano
la testa per un uomo, in casa, o sulla porta,
voltati per simpatia d’un rumore lontano,
o d’una rondine su nel cielo stravolta,
voltati senza sapere, per volontà
d’un qualche pensiero bizzarro, o per bugia,
voltati per ritornare, che dimenticato
ci son io dietro le spalle per rubarti
quel niente del camminare, quel tuo andare via."

- Franco Loi, da Lünn

Nei letti di fiume dentro il corpo
la nebbia si sveglia lentamente
sale, si infittisce,
risuona,
prende forma,
nel lampo di uno sguardo
splende lo stupore:
una poesia si strofina gli occhi
e apre la finestra.

Fuad Rifka, La finestra

FATTI SENTIRE

Te ne sei andata senza spiccioli, senza
passaporto, ti lasceranno entrare ? Aprile
ti prenderà in consegna?
Allora tornerai? il sorriso e il pianto
bussano alla tua porta ma tu non vai ad aprire.

Altri traguardi premono. Te ne vai con i segni
di una lotta di radici e d’aria, di terra
e di pura necessità. Non ci domandiamo nemmeno
chi siano gli sconfitti. E gli orecchini?
E adesso le tue bambole? le fotografie?

Sei semplicemente salita sul convoglio della morte.
Ora aspettiamo la pioggia e il tuo ritorno.
Ma tu non tornerai. Il traffico
non ti riguarda più, il sole
non picchierà alla tua finestra.
Hai orizzonti indecifrabili per noi.

Di tangibile c’è tutto il nostro disappunto.
Non vuoi preparare la lezione, non vuoi
mettere la torta in forno, o aprire il frigorifero.
Né guardare il mare.
Anche l’amore ti risulta estraneo.

Il cielo assedia la tua nuova casa
e non smetteremo di pensarti.

Ma tu fatti sentire.
Paolo Polvani

Anche se torno a casa così tardi - così tardi -
Comunque il mio ritorno a casa - ripagherà -
Più grande sarà l'Estasi
A cui avevano rinunciato aspettandomi -
Quando una notte - calante - muta - e oscura -
Sentiranno il mio inatteso bussare -
Coinvolgente sarà quel momento -
Distillato da decadi di Tormento!
Pensare solo a come arderà il focolare -
Solo a come occhi a lungo ingannati si volteranno -
Stupiti da quello che io stessa dirò,
E da quello che essi stessi, diranno a me -
Fa dileguare Secoli di lontananza!

Emily Dickinson

Devo imparare a voler bene allo stupido che è in me: quello che è troppo sensibile, che parla troppo, corre troppi rischi, qualche volta vince e troppo spesso perde, che non ha autocontrollo, che ama e odia, fa male e si fa male, promette e non mantiene le promesse, ride e piange. Solo lui mi protegge da quel tiranno autoritario e sempre troppo equilibrato che vive in me.

Isaac Rubin

maremma...Capperugiola ...nell ultima mi sembra di guardarmi allo specchio
ora sto zitto e vi leggo..come se guardassi un alba un tramonto o un film di quelli che ti ci
commuovi.

Si osservò nello specchio, non si trovò nessuna ruga in più.Ce l’ho dentro, di sicuro, pensò.
José Saramago